La noche de bodas, el jefe de la mafia siciliana descubrió que su esposa todavía era virgen

PARTE 1 — El trato de mi padre

Acepté casarme con Niko Santoro porque mi padre me dejó muy claro que, si me negaba, lo perdería todo.

Entré a la iglesia esperando encontrarme con un monstruo.

En cambio, encontré a un hombre demasiado peligroso como para ignorarlo.

Apenas me miró. Ya había decidido quién era yo sin conocerme: una chica fiestera, superficial, acostumbrada a hacer lo que quería y demasiado fácil de olvidar.

Siguió creyendo eso hasta la noche en que descubrió algo que yo nunca le había contado a nadie.

Todavía era virgen.

Y fue entonces cuando el matrimonio que debía convertirse en mi prisión empezó a transformarse en algo que ninguno de los dos había planeado.

La luz de la mañana en Palermo entró a mi habitación antes de que sonara la alarma.

Yo llevaba unos veinte minutos despierta, acostada de lado, viendo cómo una línea de sol atravesaba la cortina y se dibujaba sobre la pared.

Tenía un examen de Derecho Constitucional a las once y un trabajo atrasado que debía terminar antes de

las nueve.

Desde el departamento de Stella, un piso más abajo, subía el olor a café.

Durante unos minutos, mi vida todavía parecía normal.

Yo seguía siendo una estudiante universitaria con un examen, un trabajo pendiente y planes para el resto del día.

Entonces sonó el interfono.

—Señorita Shaw, el carro de su padre está en la entrada.

Miré la hora.

Eran las 7:40 de la mañana.

Mi padre nunca mandaba un carro por mí antes de clases.

De hecho, casi nunca lo hacía.

Yo tomaba taxis, caminaba, me iba con Stella o aceptaba que algún amigo me llevara.

Arthur Shaw aparecía en mi vida durante las cenas de los miércoles y en los titulares de los periódicos.

No aparecía un jueves por la mañana, antes de un examen y antes de que yo siquiera hubiera tomado café.

Me puse unos jeans, una blusa negra y recogí mi cabello.

Mientras

bajaba las escaleras pensé en todas las posibilidades que se me ocurrieron.

Una filtración.

Un escándalo político.

Otra fotografía mía en una fiesta que hubiera terminado en una revista de chismes.

Con mi padre, casi siempre se trataba de algo así.

Ser hija de un político importante significaba que los días normales no existían.

Solo había días en los que todavía no había explotado nada.

Y muchas veces, el silencio antes de la explosión era lo peor.

El chofer abrió la puerta del carro.

Ni siquiera me saludó.

—Su padre pidió que la llevara a su oficina.

—Tengo un examen hoy.

—Dijo que lo sabe.

Me guardé todo lo demás que quería responder y subí.

El trayecto nos llevó al centro, hacia la parte antigua de Palermo, donde los políticos rentaban oficinas en edificios de piedra oscura para dar la impresión de que trabajaban cerca de la gente que representaban.

El sol todavía estaba bajo.

La ciudad apenas despertaba.

Los vendedores comenzaban a instalar sus puestos.

Los trabajadores limpiaban las calles.

Desde una panadería en la esquina llegaba el olor a pan recién hecho.

Miré por la ventana y empecé a contar árboles para no pensar demasiado.

La puerta de la oficina de mi padre estaba entreabierta.

Entré sin tocar.

Arthur estaba detrás de su escritorio, con las dos manos apoyadas sobre la madera, mirando un sobre abierto.

Cuando me vio, cerró los ojos durante un instante.

Conocía ese gesto.

Solo lo hacía cuando estaba a punto de decir algo que ni él mismo quería escuchar.

—Siéntate, Eveina.

—Prefiero escucharlo de pie.

—Siéntate.

Me senté.

Rodeó el escritorio, sacó la silla frente a mí y también se sentó.

Todo parecía ensayado.

Lo noté en la forma en que le temblaban las manos, aunque hacía lo posible por ocultarlo.

—Llegué a un acuerdo con la familia Santoro.

El apellido Santoro quedó flotando entre nosotros como una amenaza.

No era un apellido cualquiera en Palermo.

Era uno de esos nombres que la gente conocía, pero evitaba pronunciar demasiado alto.

El nombre que las madres mencionaban en voz baja cuando sus hijos llegaban tarde.

Una familia que todos sabían que existía y de la que nadie hacía demasiadas preguntas.

—¿Qué clase de acuerdo?

Mi padre respiró hondo.

—Un matrimonio.

Me reí.

No porque me causara gracia.

Fue una risa corta y seca que se me escapó antes de poder detenerla.

Pensé que era una broma.

Una prueba.

Cualquier cosa menos la verdad.

—Estás bromeando.

—No.

—¿Con quién?

—Niko Santoro.

Sentí que el aire desaparecía de la habitación.

—¿Cuándo?

—El sábado.

Lo miré.

Era jueves.

Esperé que negara lo que acababa de decir.

Que me explicara algo.

Que admitiera que todo aquello era una broma de pésimo gusto.

No hizo nada.

Mantuvo la mirada fija en el sobre y evitó mis ojos.

—No voy a casarme con él.

—Sí vas a hacerlo.

—No, tengo un examen en dos horas, tengo mi propia vida, tengo veintitrés años, no puedes moverme como una pieza cada vez que necesitas arreglar tus problemas.

—Eveina.

—No.

Golpeó el escritorio con la palma de la mano.